Nuevo Nuevo Juego Literario, Ronda 6 - Año 2013

Nuevo Nuevo Juego Literario
Ronda 6, Año 2013Objetivo
Escribir un texto que incluya las frases propuestas, trabajar conjuntamente los textos publicados y elegir un texto ganador de la ronda.Reglas
* Se puede publicar hasta dos textos por usuario.
* El texto puede ser cuento, prosa poética, poesía, etc.
* El texto debe tener una longitud máxima de 600 palabras, sin contar el título.
* Cada texto debe tener un título y las seis frases obligatorias resaltadas en negrita, en cualquier orden de aparición, pero sin ningún tipo de modificación.
* Antes de publicar, se recomienda revisar gramática y ortografía. Para verificar que el formato sea el correcto conviene previsualizar antes de publicar.
* Durante las dos primeras semanas del juego se publican textos. Durante la tercera semana se pueden editar los textos la cantidad de veces necesarias, además de seguir publicando. La cuarta semana del juego es para votar.
* Durante las semanas de publicación y edición de texto se recomienda leer y comentar los textos publicados para colaborar en la corrección de los mismos.
* La edición de textos se debe realizar en el mensaje en que fue publicado y se recomienda escribir un nuevo mensaje avisando que se modificó el original.
* La votación la pueden realizar los usuarios que hayan comentado, al menos, los cuentos elegidos.
* Al votar se eligen dos textos, al primero se le otorga dos puntos y al segundo, un punto.
* Si al finalizar la ronda de votación se produjera un empate, durante la siguiente semana se desempatará. En ese caso se podrá elegir sólo entre los textos finalistas y podrán votar quienes hayan presentado un texto (excluyendo a los autores de los textos empatados).
* El autor del cuento ganador propondrá las seis frases a usar en la ronda siguiente (las deberá enviar por mensaje privado al coordinador del juego).Cronograma
Etapa de publicación de textossmileesde el 22 de Julio y durante dos semanas
Etapa de edición y publicación de textos: Desde el Lunes 5 de Agosto y durante una semana
Etapa de votación: Desde el Lunes 12 de Agosto hasta el Lunes 19 de Agosto
Todas las horas son de Buenos Aires, GMT-3.Las frases propuestas por Lidyfeliz y Atara son:-Todo el mundo se puso a hablar al mismo tiempo-Tenía dotes instintivas para no hacer ni amigos ni aliados-Molly Lane ha muerto a los cuarenta años- En la esquina opuesta una luz indecisa- Silencios como huecos espacios- Una queja suave
7 years, 4 months ago
Congratulaciones!!! Atara y Lidyfeliz. Los dos cuentos que voté resultaron elegidos. No me equivoqué entonces…
Nuevamente felicitaciones!!!
Es verdad… Complicado lo de Molly Lane, pero creo haberlo resuelto.
A petición de Atara, que me pidió cambiar mi registro, según escribió, modifiqué mi estilo en este cuento y traté de no traer retórica ni reflexibilidad. Con sinceridad me parece que se me fue la mano y terminé escribiendo una redacción de escuela secundaria. Sepan disimular lo infantil de mi producto.MOLLY LANE I
No recuerdo claramente si Molly Lane ha muerto a los cuarenta años de edad o a los cuarenta y seis. Nunca dejó conocer la fecha de su nacimiento. Además acostumbraba a acondicionarla según la circunstancia. En este sentido, transitaban habladurías con disparatadísimos argumentos: que sus líneas de expresión, que sus manos no mienten, que si tal, que si cual…
Contra el fondo de su habitación y con la ventana de lado estaba su cama vestida con tules multicolor. En la esquina opuesta una luz indecisa se escurría al interior anunciando un nuevo día.
Fue dócil en su partida crepuscular. No más que una queja suave; y dicen aquellos que la acompañaron hasta el último momento que recibieron de ella como saludo final, la más hermosa fragancia olida jamás y que junto a una contagiosa sonrisa, no pudieron borrar nunca de sus rostros y narices. Era un don especial que dadivosamente repartía a quienes ella elegía.Tenía dotes instintivas para no hacer ni amigos ni aliados si no existía esa inexplicable conexión que ocurre en pocas oportunidades entre personas, que luego de infructuosos intentos explicativos concluyen llamándola amor.
Era pintora innata. No aprendió pintura en ninguna parte, sino que la trajo al nacer.
No era común su estilo, pero sin embargo gustaba mucho por la peculiar técnica con la que mostraba los colores.
En cada pincelada convivían todos ellos y se mostraban según quien los viera. Decía que pintaba con una paleta sin pintura, y como resulta obvio, la gente no le creía. Sin embargo, sólo los elegidos por ella podían ver los trazos tornasolados y sobre todo el delicado perfume que emanaba de la obra.
Fue en Ámsterdam promediando los ’60 del siglo pasado. Sonaban canciones de “The Beatles” en todas las emisoras. La psicodelia invadió a la juventud y las vetustas damas de la ciudad la responsabilizaron del movimiento hippie local. Conmocionó tanto al pacatismo femenino que se reunieron para poner fin a tan desvergonzada impertinencia. Es que sus maridos sonreían a su paso y los celos las invadieron sin conocerla aún.
El cura les había facilitado la sacristía de la parroquia porque tenía bancos y suficiente espacio para todas pero no participó. Él siempre estaba sonriente.
Intentó tomar la palabra una señora mayor, quizá la mayor de todas, vestida de negro y con todos los rasgos de un puritanismo extremo. Ni golpeando la mesa con ruidosa fuerza pudo poner orden.Todo el mundo se puso a hablar al mismo tiempo. Por supuesto ninguna dama pudo escuchar más que sus propias palabras, por lo que elevaban más y más la voz. El encuentro se convirtió en un descontrolado aquelarre en dónde se propinaban los más inmundos conjuros. Así ocurrió por casi dos horas.
Molly entró a la reunión vestida de ángel colorido y perfumado. Sabía que la reunión era por ella y se creyó invitada.
Se sentó entre las concurrentes sin que se percataran de ello. Era transparente para las anfitrionas que insistían inútilmente exponer su punto de vista.
Segundo tras segundo la turba bajaba la voz paulatinamente hasta que pudieron escucharse silencios como huecos espacios sin sonido pero vibrantes de felicidad. Cada dama presente se miró en las otras, se dirigió sonriente y callada hacia la salida sin sesgo de rencor o envidia. Y volvieron con sus maridos sin explicación alguna. Felices y sin recuerdos de ella…-Bueno hija mía, ya es tarde, estoy cansado y mañana te tenés que levantar tempranito para ir al cole.–Sí papi.–Hasta mañana. Que duermas bien y sueñes con Molly.–Besito!!!–Hasta mañana papi.-Ludvigar
7 years, 4 months ago
MOLLY LANE I - LUDVIGAR: Qué agradable sorpresa este cambio tan abrupto en el estilo, que no nos hace pensar en un escritor de la edad de oro española! Hermoso texto, y muy bien utilizadas las frases, compañero. Una historia plena de sensaciones visualesy olfativas, raras en nuestros escritos. Te felicito.———- Mensaje agregado a las 04:09 ———- Mensaje anterior a las 02:19 ———-ELLA Y SUS MANOS
Era sin duda una pianista magistral. Sus pequeños dedos se posaron en el instrumento por primera vez a los cuatro años y ya nunca se separaron. Los mejores profesores de su Irlanda natal protagonizaban enconadas contiendas públicas para ser elegidos como tutores. Era tal su prestigio que le pagaban para enseñarle; mejor dicho para perfeccionarla.
Los padres de Molly eran gente sencilla que no entendían nada de música y que por esas cosas de la vida habían guardado como una reliquia el piano de la abuela. Estaba ubicado en la estancia principal de la modesta casa, como si se tratara de un ídolo. Casi en la penumbra, en la esquina opuesta una luz indecisa que penetraba por la ventana, a través de un cortinado de voile.
La oscuridad era su aliada porque Molly sufría de progeria, envejecimiento prematuro, y contra todo pronóstico había sobrepasado los 30 años: tenía la cara alargada y arrugada, el mentón retraído, los ojos saltones y la nariz en forma de pico, había comenzado a caérsele el cabello y estaba perdiendo las pestañas y las cejas; de baja estatura, tenía una cabeza grande para el tamaño de la cara, la mandíbula pequeña, el pecho estrecho, el abdomen un poco abultado, la piel seca y delgada. Aunque sufría de artritis en todo el cuerpo, sus manos, su tesoro y el tesoro de todos los que la escuchaban eran largas, estilizadas y hermosas. En síntesis, distaba mucho de ser agradable. Pero escucharla era entrar en un éxtasis de sonidos.
En medio del derrumbamiento físico generalizado en que se resumía la vejez, su voz y su mirada eran testimonio dolorosamente irrecusable de la persistencia del carácter y de la voluntad. Tenía dotes instintivas para no tener ni amigos ni aliados; permanecía aislada, preservándose de las críticas o cuchicheos. Incluso las salas de conciertos donde representaba, se mantenían en sombras. Sólo un foco cenital alumbraba el teclado y sus manos. La orquesta debía acostumbrarse a acompañar como si fuera un conjunto de ciegos.
Carnegie Hall, 23 de Diciembre de 2010. El programa anunciaba las tres obras consideradas particularmente más difíciles: Mazeppa, el cuarto de los doce estudios trascendentales de Lizst, el Concierto para piano y Orquesta Nº 2 de Prokofiev, para finalizar con Gaspar de la Nuit de Ravel.
Sala llena, gente parada en Paraíso. Apabullados y en arrobamiento más de quinientas personas siguen las manos de Molly sintiendo que se encuentran en una especie de Eden. Todos saben, pero nadie comenta. Los aplausos se mantienen durante más de media hora al finalizar la obra de Liszt. Molly sale y se cambia el vestido mojado por la transpiración. Prokofiev le otorga casi cuarenta y cinco minutos de ovación. Ataca “Ondine” y “Le Gibet” de Ravel, con energía y dulzura y al comenzar “Scarbo” se escuchan repentinos silencios como huecos espacios. La partitura se deshace como un collar de perlas roto. Todo el mundo se pone a hablar al mismo tiempo. La música ha sido reemplazada por el ruido de voces discordantes, algunos zapateos, el sonido extraño de las ropas al rozarse, las palmas de descontento.
Nadie percibe en la oscuridad las lágrimas que brotan de los ojos de Molly la grande. Nadie consigue escuchar una queja suave que parte de su corazón, mientras va desplomándose sobre su único amigo, el piano. Molly Lane ha muerto a los cuarenta años.
7 years, 4 months ago
NUNCA TE VOY A OLVIDAR
A veces recuerdo aquellos silencios como huecos espacios en el tiempo. Una queja suave ante mi requerimiento y luego los gemidos de toda la vida. Siempre te gustó verbalizar el erotismo. Siempre te gustó darle sonido al placer. Y más cuando te diste cuenta que a mí me complacía que lo hicieras.
No sé cuánto tiempo pasó. Acaso diez o quince años, la verdad es que me cuesta recordarlo. El giro del siglo no me deja hacer bien las cuentas. Antes era más fácil, claro. No había nada más que sumar y restar al año 1970. Ahora me resultan más difíciles las cosas. Este nuevo milenio no es para mí, yo soy un hombre del pasado.
Pero volviendo a tus gemidos: no sabes cuánto placer me has dado con ellos. La primera vez en aquel hotel no voy a olvidarla nunca. Tu cuerpo desnudo ondulaba en la cama y tu piel era la seda más preciosa del mundo. El cuarto estaba en penumbras y en la esquina opuesta una luz indecisa te iluminaba de a ratos, como un relámpago. Era el cartel luminoso de una tienda de ropa de moda, justo frente a nuestro cuarto de hotel. Y me atrevo a decir “nuestro” porque tú misma me lo has escrito en una carta. En aquel tiempo yo tenía dotes instintivas para no hacer ni amigos ni aliados.
Y no sabes el precio que he pagado por la soledad.
Siempre respetando tus tiempos y tus necesidades personales.
Es que nadie ha sido como tú en mi vida. ¿Recuerdas esa vez en aquella reunión? Todo el mundo se puso a hablar al mismo tiempo. Y nosotros escapamos juntos al último rincón, a la última bohardilla y al último rellano. Y te toqué donde más te gustaba y tus gritos y tu respiración agitada fueron casi un escándalo. En fin, son cosas del pasado, y ni siquiera sé porque me pongo a recordarlas.
Hoy mi esposa Molly Lane ha muerto a los cuarenta años.
Molly nunca aceptó mi obsesión contigo. Era menor que yo y me casé con ella para tener hijos, pero ni bien se dio cuenta del profundo magnetismo que nos unía me pidió el divorcio.
Ahora las aguas corren más mucho más calmas.
El giro del siglo ha quedado atrás como quedan todas las cosas de este mundo. Y aquí me encuentro yo, en la penumbra de mi cuarto, sintiendo cada centímetro de tu piel en mis manos y escuchando cada uno de tus gemidos como si el sonido me traspasara el alma.
Ya te lo dije.
No sabes el precio que he pagado por mi soledad.
Tú has estado en mi recuerdo imposible en el transcurso de los meses, de las semanas y de los años; es algo que no puedo evitar.
Y mientras tanto el tiempo transcurre como en un cuentagotas.
Cada gota que cae es un suspiro. Cada gota que cae es un gemido. Y tu piel y mi piel juntas, buscando quien sabe qué eternidad.
Ahora solo tengo una certeza.
Nunca te voy a olvidar.
7 years, 4 months ago
NUNCA TE VOY A OLVIDAR - NESTOR Ay Nestor!!!! (un suspiro y un gemido) qué hermoso texto de regreso. Tan natural, tan sensible, tan tuyo. Esa capacidad infinita que tenés de hablar de los personajes femeninos con tanta delicadeza y a la vez con tanta densidad y emoción. Brillante!! Un abrazo
7 years, 4 months ago
Ludvigar: hermosa historia la de ésta Molly, no creo que sea de ningún modo infantil, tiene magia y encanto, me ha gustado mucho! Un abrazo
Lidyfeliz : impactante tu trabajo, me ha encantado, felicitaciones, un abrazo.
Nesravazza: bellísima historia , tan sentida, me ha gustado muchísimo. Un abrazo
Qué buenos escritores son todos, felicitaciones!!
7 years, 4 months ago
¿Pueden creerlo?, recién me di cuenta que estaban las frases!! Ni que decir de los textos.
Cuando vi las frases me dije “renuncio” como las meto en un cuento.
Después leí los tres cuentos ya publicados y me di cuenta que no es imposible insertarlas de forma tal que parezcan nacidas para el texto escrito.
Amigos, los tres me han dejado asombrada, hermosos los vuestros cuentos cada uno en su estilo.
Hasta Molly Lane y su muerte están ahí de forma tan natural!
Bueno, veremos si logro al menos hacer algo “digerible”
Aunque releyendo las frases… no me parece.
7 years, 4 months ago
Sonia:Cronograma
Etapa de publicación de textossmileesde el 22 de Julio y durante dos semanas
Etapa de edición y publicación de textos: Desde el Lunes 5 de Agosto y durante una semana
Etapa de votación: Desde el Lunes 12 de Agosto hasta el Lunes 19 de Agosto
Saludos
7 years, 4 months ago
Y las logré encajar nomás!!!
Espero que les sea gratoLa estrella y el profesional
El diario mostraba en su primera página y con letras tipo ocho cíceros: “Molly Lane ha muerto a los cuarenta años”. Entonces me puse a recordar…
Conocí a Molly de casualidad; aún no había triunfado en el teatro. Entonces se llamaba Martina Lamas y vivía en Lanús. ¿Cuánto haría de eso? Y, unos veinte y tantos años.
Nos la presentó Fernando, un colega que estaba haciéndole el verso, pues conocía sus sueños de ser una grande de la escena y, como él pregonaba que tenía conexiones en la calle Corrientes —cuando de conquistar jovencitas se trataba—, ella parecía embelesada con él.
La recuerdo no sólo porque en apenas un año cumplió una carrera meteórica, sino porque aquella tarde de encuentro de compañeros de facultad me senté a su lado, notando que cada tanto parecía caer en trance y en silencios como huecos espacios. Era inútil tratar de comunicarse con ella cuando sus ojos se vaciaban y su verbo desaparecía. De pronto, tras una queja suave, parecía volver en sí y continuaba la conversación como si nada hubiera pasado. Pensé que quizás tuviera el pequeño mal.
En otra ocasión, Fernando nos invitó con mi esposo al Babilonia, un espacio underground, donde debutaba Martina. Por cortesía acepté, pero me imaginaba que sería un verdadero rollo esto de ir a ver a una aspirante a actriz en un lugar como el Babilonia del cuya fama sabía por comentarios de gente de la noche frecuentadora de nuestro club.
Ya ubicados, y esperando que comenzara la función, Fernando nos contó atropelladamente que vivían con Martina en un departamento del Abasto; la financiaba hasta que pudiera triunfar. Comprendí que estaba preso de la ahora llamada Molly; él, rey del mariposeo y el no-compromiso.
Sentí una especie de pena por mi compañero. No creía que esta Molly pudiera brindarle la felicidad con la que soñaba. No le pregunté por sus ausencias; creí que era meterme en una intimidad vedada.
Esa noche nos sorprendieron las cualidades actorales de Martina; brillaba sobre el escenario como una consumada estrella. La obra parecía escrita para ella.
En un momento, se acercó leve al borde del escenario y se sentó en cuclillas; la mirada me recordó aquella tarde, cuando su alma desaparecía.
Entonces el escenario se oscureció; en la esquina opuesta una luz indecisa se veía detrás; ella comenzó a recitar, al principio con voz suave y monocorde, luego esa voz fue in crescendo, hasta que todo el teatro parecía estar prisionero de Molly; ahí vi cómo se convertía en Molly.
El telón cayó de repente. Un aplauso cerrado pareció encender las luces de la sala.
Pero el telón no volvió a levantarse, pese al insistente llamado de los espectadores.
Alguien se asomó y dijo que Molly se había desmayado. Que comprendieran su ausencia. Y que el elenco también pedía disculpas pero no podían saludar sin su máximo personaje.Todo el mundo se puso a hablar al mismo tiempo; algunos hasta parecían trastornados y muy preocupados, lo que en verdad nos llamó mucho la atención; ignorábamos que Martina pudiera despertar tal lealtad. Más aún, éramos conscientes de que ella tenía dotes instintivas para no hacer ni amigos ni aliados. Solía transcurrir por la vida como si nada ni nadie pudiera conmoverla, salvo el teatro.
Apenas un año más tarde Molly Lane era requerida por un productor de Broadway. Encontré a Fernando desolado; ella partió sin siquiera dejarle una nota, tan sólo las llaves del departamento sobre la mesa. Nunca volvió a ser el mismo.
Lo imaginé aferrado al diario, llorando.———- Mensaje agregado a las 11:53 ———- Mensaje anterior a las 01:48 ———-
Lidyfeliz
no se me achique, ña susana
Jajajajaja, no me achiqué!!!, y según Don Hara salió bastante bien
Espero vuestros comentarios. Por mis dudas ¿vieron?
7 years, 4 months ago
LA ESTRELLA Y EL PROFESIONAL - DESPISTADA: Qué suerte que no te achicaste. Concuerdo con tu marido: te salió redondito, redondito. Muy linda la historia de esta Molly Lane. Me queda la duda que abriste: Por qué se habrá desmayado?, porqué quedaba como suspendida en el tiempo? Sería el petit mal o tan solo esa concentración propia de los que hacemos teatro? Raro el desmayo… creo que es un indicio que queda bailando por ahí sin cerrarlo. Pero como te digo, me gustó muchísimo.
7 years, 4 months ago
Para mi, tenía que ver con el pequeño mal. (pero no me alcanzaban las palabras!!!) para explicarlo.
Se, porque lo sufre un primo hermano, que las tensiones suelen desatarlo.
Igual, a veces los cuentos, sobre todo tan cortos no pueden abarcar todo lo que uno piensa!
7 years, 4 months ago
ÚNICA NOCHE DE AMORUna queja suave lo despertó. Molly soñaba; aprovechó para contemplarla.¡Era tan grande su amor y poco lo que podía ofrecerle a una mujer como ella que merecía tanto! Recordó las caricias, los besos, los jadeos y pensó que él, James no era nadie, un simple admirador de la mejor pintora inglesa viva.
Se habían conocido en la vernissage. Hizo un racconto; había sido invitado por Jay Jopling el galerista: deseaba un comentario memorable en la revista ArtDiscover donde James trabajaba.
Cuando llegó al salón de la White Cube Contemporary Art Gallery, había más de cuatrocientas personas, con una copa de champagne en la mano; algunas, hablando de nimiedades; la mayoría, frente a uno u otro de los veinte cuadros expuestos, alejándose para apreciar mejor las exquisitas figuras y retratos al óleo. En una esquina opuesta una luz indecisa marcaba el sitio donde una tarima serviría para la presentación de la pintora. De a ratos, silencios como huecos espacios sorprendían a los presentes: todos a la vez admiraban las telas. Debussy y Grieg envolvían la sala.
A él lo conocían por sus artículos y críticas. Era muy respetado pero nadie lo saludaba. Tenía dotes instintivas para no hacer amigos ni aliados. Había bebido cuatro copas de Mumm y dos de whisky cuando hizo su entrada Molly, espléndida en un traje de noche largo de color blanco nieve con un gran escote; por abajo, se atisbaban las sandalias al tono, con taco fino y alto. ¡Magnífica!, pensó. Todo el mundo se puso a hablar al mismo tiempo; querían sacarse fotos a su lado. Ella saludaba a cada uno con amabilidad y serena alegría y sus ojos resplandecían grises y profundos. No parecía estar enferma, como decían. Lo que se murmuraba no era verdad, no podía ser verdad, se dijo James.
Jay la presentó orgulloso y comentó elogiosamente su obra. Finalmente, Molly subió a la tarima y, agradecida, dedicó sus cuadros al doctor Sidney Firth. No estaba; no importaba; todos sabían quién era el famoso oncólogo inglés. Los aplausos recargaron el ambiente hasta que bajó del podio. Al día siguiente darían comienzo las ofertas. Los más destacados coleccionistas del Reino Unido, Europa y Asia estaban allí.
Resultó todo un éxito. Sólo quedó un cuadro sin vender; ella quería conservarlo: el Autorretrato.
James escribió una crítica de tres páginas, elogiosa, analizando cuadro por cuadro; salió a la venta siete días después de la exposición. Se dijo que llevársela a su casa sería una muestra especial de respeto, y la llamó por teléfono.
Mientras tomaban el té se dio cuenta de que el cansancio la vencía, se le hacía difícil mantener la conversación pero nunca abandonaba la sonrisa. Leyó y agradeció la nota y lo invitó al atelier. Allí, el Autorretrato gritaba la diferencia: una Molly erguida, de mirada brillante y mejillas rosadas, contrastaba con la que estaba a su lado: vencida, de ojos opacos, pálida, ojerosa.
Nada le importó. James la amó desde que abrió la puerta de entrada.
Ella le confió que saldría de viaje al día siguiente; un largo viaje. Deseaba mostrarle reconocimiento por la dicha que le había deparado el extensa y magnífico artículo sobre su obra. Por más que se negó, no pudo evitar que escribiera una nota en la parte superior del marco: James Courtnay y GRACIAS.
Después de eso, la noche juntos y la despedida en el pórtico, a la mañana siguiente. Molly Lane ha muerto a los cuarenta años y James conoció, en una única noche, lo que era el amor. Nunca más pudo verla, pero tenía el cuadro.
7 years, 4 months ago
Hay Lidy!!!, mira que eres todo un personaje!!, Así que ¿te ha hecho llorar la historia por ti creada?
Es que desde el vamos eso de Molly LANE ha muerto a los cuarenta años, nos ha condicionado a todos a escribir algo dramático.Como para compensar Ensalada ¿no?
7 years, 4 months ago
Yo no soy el personaje, Susana, te equivocaste, el personaje es Molly Lane y pobre, se enfermó de cáncer y se murió. Y tan jovén!! Estoy muy sensible ultimamente, compañera JAJAJA!
7 years, 4 months ago
Totalmente de acuerdo, pero que tal si esperamos unos cuantos años!!!
No estás de acuerdo, mientras la salud aguante que aquí estemos!! jajajajajjaj
7 years, 4 months ago
Pues aquí vamos…Molly Lane, la aventurera
Desde lejos llegaban al velatorio, hombres de edad enfundados en trajes oscuros, cuarentones algo calvos y barrigudos, jovenes pelilargos, una muestra variada de ejemplares masculinos se habían acercado al salon donde velaban el cuerpo inolvidable de Molly la aventurera del Farolito Rojo.
Había sorprendido muchísimo a todos escuchar la noticia : “Molly Lane ha muerto a los 40 años de edad ” en un confuso episodio.Todo el mundo se puso a hablar al mismo tiempo, unos decían que se había enfermado de aquella peste, otros que la había envenenado una rival en el bar, varios que se había intoxicado con drogas y alcohol, hasta hubo quien aventuró un aborto mal hecho, lo cierto es que Molly había sido asesinada, una cuchillada había segado su vida.
A pesar de que ella tenía dotes instintivas para no hacer amigos ni aliados, el salon se encontraba repleto y las coronas y ramos no dejaban de llegar, resultaba asombroso ver el desfile de hombres que se inclinaban sobre el ataud y aspiraban morbosamente el aroma único que despedía el cuerpo magnifico de aquella incomparable hembra y se demoraban recorriendo con lágrimas en los ojos el rostro angelical de largas pestañas y las curvas que parecían resaltarse entre tules y encajes.En la esquina opuesta una luz indecisa iluminaba suavemente un altar donde algunos prendían velas a quien veneraban en vida como a una santa. La muerte no le quitaba un ápice de la exhuberante y salvaje belleza que había ostentado desde pequeña.
Hacía 20 años que Molly Lane era la estrella central en el Farolito Rojo el más destacado burdel de la región, donde su número era el favorito y más esperado cada noche; ella aparecía enfundada en su traje de vaquera, sombrero de ala ancha, botas con espuelas y en sus manos un látigo.Silencios como huecos espacios generaba esa visión, un metro ochenta de pura sensualidad envuelta en ropas masculinas, de las que se iba despojando lentamente , quedando sólo con las botas , el sombrero y el látigo en sus manos.
Su presencia llenaba todos los espacios, hipnotizaba y atraía, nadie quedaba a salvo si era preso de sus ojos salvajes, de su feróz determinación .
Ella elegía y el afortunado quedaba atrapado en las redes de su pelo interminable y del aroma a tierra, a sol, a vida en ebullición de su cuerpo escultural, puro colinas y curvas.
Muchos la recordaban como su primera vez, en que nerviosos la seguían al cuarto, donde los sorprendía y con ternura inmensa les iba quitando el miedo y la ropa y les enseñaba a probar el sabor de la pasión recien nacida.
Rondas de café y licor aflojaban los recuerdos y confidencias ,se encontraban padres hijos hermanos primos, todos ellos hechizados por la magia de Molly.
El cortejo fue comentado largo tiempo por allí, de a pie la llevaron a su tumba, con amoroso cuidado la depositaron y cubrieron de cientos de blancos jazmines, sus preferidos , eligieron para ella un lugar alto y bien asoleado para que no sufriera de frío en los inviernos y se fueron abrazados cantando la canción que ella bailaba enfundada en su traje de vaquera.
Tiempo despues se supo que al escuchar una queja suave el cuidador del cementerio se acerco a la tumba de Molly para encontrar el cuerpo sin vida de Lucas, el pobre infeliz que enloquecido de amor la habia matado y al no soportar la culpa, se suicidó allí mismo cortando sus venas y regando con su sangre el lugar donde dormía para siempre Molly Lane, la aventurera.
7 years, 4 months ago
MOLLY LANE LA AVENTURERA - SONIA; Muy bueno, Sonia. Me encantó. Bien utilizadas las frases, pero mejor aún, el clima logrado frente a un personaje amado por todos. Bien lograda la caracterización del personaje Molly. Un texto que se va leyendo sin pausa y con interés. Un final de cuento. Te felicito. Buenísimo!
(Lo único que no entendí fue esto: por arriba decís que para actuar se vestía de hombre y más abajo, que bailaba enfundada en un traje de vaquera. Puede ser que cambiara el atuendo, pero da la sensación de que siempre era uno o lo otro.)
7 years, 4 months ago
Gracias, me siento muy a gusto participando en el juego .———- Mensaje agregado a las 17:34 ———- Mensaje anterior a las 17:32 ———-
Despistada41
Te vas largando Sonia. Así se hace. Interesante el enfoque. Bien descriptas las situaciones. Un valioso aporte.
Muchas gracias!..me siento muy cómoda participando en este y los demás juegos y trato de aprender cada día algo más..———- Mensaje agregado a las 17:37 ———- Mensaje anterior a las 17:34 ———-
Lidyfeliz
MOLLY LANE LA AVENTURERA - SONIA; Muy bueno, Sonia. Me encantó. Bien utilizadas las frases, pero mejor aún, el clima logrado frente a un personaje amado por todos. Bien lograda la caracterización del personaje Molly. Un texto que se va leyendo sin pausa y con interés. Un final de cuento. Te felicito. Buenísimo!
(Lo único que no entendí fue esto: por arriba decís que para actuar se vestía de hombre y más abajo, que bailaba enfundada en un traje de vaquera. Puede ser que cambiara el atuendo, pero da la sensación de que siempre era uno o lo otro.)
La que imaginé fué una mujer vestida con ropas de hombre, es decir camisa pantalón botas sombrero, por eso dice ropas masculinas, y me pareció muy sensual usando esa ropa siendo tremenda mujer.
Gracias por tu comentario, me alegro te haya gustado!
7 years, 4 months ago
MOLLY LANE II-Hoy llueve hija, cenamos y a dormir–Si papi, pero ¿quién era Molly Lane?–Si te bañás y no te olvidás de lavarte los dientes te sigo leyendo el cuento.–Si papi,-No más que una queja suave salió de la niña. No tenía ganas de bañarse pero se bañó igual. Su ansiedad hizo que apretara el pomo de dentífrico más de lo adecuado, quedando dibujado en el espejo una letra eme. La eme de Molly pensó mientras le pasaba un paño de papel y la quitaba. Su padre se aprestaba a encontrar el párrafo en donde había suspendido la lectura de la noche anterior.-Listo papi, ¿quién era Molly?-
Su padre siguió buscando página tras página a pesar de conocer el libro y saber que no había referencia sobre el origen de Molly. Silencios como huecos espacios de duración infinita empalidecieron su tez y se decía a sí mismo en tono de murmullo incomprensible:-¿Qué le digo ahora?-
Encontró el párrafo, cerró los ojos y comenzó a relatar un cuento jamás escrito:
… Y volvieron con sus maridos sin explicación alguna. Felices y sin recuerdos de ella.
Molly era una niña huérfana que nació en los suburbios de Liverpool, Inglaterra, por algún año cercano a 1927. Rondaba la esquina de Smithdown Road y Penny Lane desde que supo caminar. Nadie conocía quien la alimentaba y vestía.
Todo en ella era mágico.
Siempre despidió esa inconfundible fragancia. Repartía papeles pintados de inimaginable belleza y cambiaba la vida para siempre de las personas que la miraban.
No tenía dotes instintivas para no hacer ni amigos ni aliados. Todos la apreciaban desde siempre y les resultaba tan natural y cotidiano acariciar su angelical rostro.
Su aspecto era impecable e irisado. Su traza pulcra, colorida y se cuenta que los vecinos declararon a las autoridades que su nombre era Lane, en clara alusión a que provenía de la calle, en una audiencia pública en donde todo el mundo se puso a hablar al mismo tiempo.
Estaban el peluquero, una bellísima enfermera. También el bancario del barrio, un bombero y muchísima gente que se detenía a saludarse en medio del olor a Molly que ya era adolescente entonces. Sin que nadie supiera ella estaba presente en medio de la bulla.
El funcionario renegaba por no entender a la gente e intentaba inscribirla como Penny, pero la tinta no fluía de su pluma. Sería porque James Penny, en honor del cual nombraron la senda que frecuentaba Molly, fue un prominente comerciante esclavista de los finales del siglo VIII y que hasta la propia lapicera se negaba a registrar.
Probó garabatos sobre el libro mas la tinta no salía, hasta que sólo logró trazar una eme y luego la pluma entre sus dedos completó por sí misma: Molly Lane.
Se produjo un instantáneo silencio cuando el escribiente cerró su libro, sólo sonrisas felices marchaban hacia la salida. Fue en Smithdown Road y Penny Lane y en la esquina opuesta una luz indecisa proveniente de una pobre vela recién encendida, apenas se distinguía con el casi escampado y arrebolado cielo de fondo.
No se la vio ni recordó más hasta 1967, donde cuentan que apareció en esa esquina, ya hecha una mujer, vestida con sus tules multicolor, portando la misma delicada fragancia y con fondo de musical de The Beatles en Penny Lane.
No recuerdo claramente si Molly Lane ha muerto a los cuarenta años de edad o a los cuarenta y seis. Para mi sigue viva en cada color, fragancia y dentro de la canción Penny Lane.-Dormí hija mía ahora, que mañana sigo–Sí papi.-LudvigarEPÍLOGO
Habida cuenta que a todos se nos ha muerto Molly Lane, y escapando un poco de la yerta Parca como implacable final, le he puesto a esta segunda parte, un desfibrilador al corazón de Molly de modo que la sublimidad que cuenta cada autor de su personaje, perdure sensiblemente en mi memoria. Lo he hecho desde el relato fantástico, género que acabo de descubrir al concluir el cuento.
Deseo además que sepan disculpar los poco claros niveles de omnisciencia de esta segunda parte. Me vi atado por el primer relato y sólo atiné a incluir en forma confusa un omnisciente más. Uno es el padre que relata el cuento la hija y el otro que relata como el padre relata el cuento a la hija. Estas figuras no me resultan amigables dentro de la composición porque obliga a releer ambas partes de corrido para incluir el segundo omnisciente en el primer relato ya que no se intuye naturalmente sino que es tácito.
7 years, 4 months ago
GOOD BYE LÉNINAquella tarde me encontré a Lénin al salir del despacho. Por fortuna me había escapado un poco antes, entre el tumulto de la salida del personal difícilmente me habría reconocido. Adelanté a un hombre alto, con chaqueta tan clara como su cabello y pantalón oscuro. Se quedó mirando para mí con algo de descaro, como miran los hombres a las mujeres, o eso creí.
Por educación le di las buenas tardes de cortesía.—¿Molly? —Me giré algo sorprendida, nadie me llamaba así desde hacía una eternidad. En realidad mi nombre es Mary, Mary Lane.—Soy yo, Lénin.En ese momento un tropel de gente apresurada bajó las escaleras, todo el mundo se puso a hablar al mismo tiempo, los únicos silenciosos éramos Lénin y yo mirándonos a la espera de que amainara el ruido, las voces, el bullicio, los adioses y los hasta mañana…Mi jefe se paró un segundo para recordarme algo qué, sin falta, teníamos que hacer al día siguiente, y a mí me hacía maldita gracia el comunal deber, como si los dos no supiéramos que el asunto tan urgente lo haría yo sola, y a primerísima hora, por supuesto. Tenía dotes instintivas para no hacer ni amigos ni aliados. Por fin se fue.—¿Cómo estás?—¡Cuánto tiempo!En el peldaño intermedio que nos separaba nos dimos un fuerte abrazo, un abrazo prolongado y cálido del que costó soltarse.—¿Qué haces aquí?—Vine a..—¿Cómo estás? —volví a preguntar—¿Eres féliz? —dijo él——Sí, estoy bien.—Estás igual que siempre Molly, preciosa.Pensé en contestarle que Molly Lane ha muerto a los cuarenta años, cuando dejó de quererme como dejan de querer lo hombres egoístas, de manera lenta, poco a poco, con excusas, con retardos, con ausencias cada vez más prolongadas. No, ya no soy la misma.Una queja suave se escapó de mis labios que enseguida oculté con una tos algo nerviosa, le rocé con la punta de los dedos el fleco lacio que tapaba en parte el paisaje de sus ojos, y ya no supe que más decir, él tampoco. Silencios como huecos espacios en el rellano de la escalera.El bedel entornó una de las pesadas hojas de la puerta principal del amplio zaguán, aún continuábamos sin saber que decirnos, dos figuras estáticas en las escaleras y algo desconcertadas. En la esquina opuesta una luz indecisa dejaba en semi penumbra en lugar. — Tenemos que cerrar señores —avisó el conserje.— Ya nos vamos Manuel —me excusé.— Cenamos juntos ¿de acuerdo?, tengo muchas, muchas cosas que contarte —dijo él.
Pensé que no, que ya no tenía necesidad de contar, ni de escuchar, ni cadena, ni yugulares hendidas. Ya en la calle solté su mano, le di un largo beso en los labios y un definitivo Good Bye Lénin, que te vaya bonito.———- Mensaje agregado a las 12:29 ———- Mensaje anterior a las 12:23 ———-Hola chicos, ¡Cuántos cuestistas!, ya me pongo el finde a leerles, así me gusta, que escriban mucho y bien.
7 years, 4 months ago
MOLLY LANE II - LUDVIGAR Muy linda segunda parte, Ludvigar. Te agradezco las explicaciones pero al menos para mí no eran necesarias. No hay dos omniscientes. sólo uno. Desde el comienzo hasta: “Encontró el párrafo, cerró los ojos y comenzó a relatar un cuento jamás escrito” es el omnisciente. Cuando el padre relata, lo está haciendo el narrador en primera.
Muy buen lenguaje. El único problema que yo le encontré, que no es tan grave es el registro del padre para contar lo que cuenta de Molly a una niña: demasiado elaborado.
Gracias por el regalo de Penny Lane cantado por los maestros.———- Mensaje agregado a las 19:43 ———- Mensaje anterior a las 19:35 ———-GOOD BYE LÉNIN - ATARA Qué bello relato! Tan sensible y realista. Me mataste con esta frase: “cuando dejó de quererme como dejan de querer lo hombres egoístas, de manera lenta, poco a poco, con excusas, con retardos, con ausencias cada vez más prolongadas”
Te hiciste esperar pero valió la pena. Muy buen tema, corto, fuerte, muy buenos diálogos, tan naturales!!
Te felicito.
7 years, 4 months ago
Gracias. Ya me pongo a leer lo de ustedes.———- Mensaje agregado a las 11:25 ———- Mensaje anterior a las 05:29 ———-MOLLY LANE I y II
Hola Ludivigar, me alegra mucho volver a leerte y además modificando algo tu registro, aunque no tu sello personal, que ya empiezo a conocer.Comentaré tus dos cuento seguidos, que en realidad es uno solo.Primero de todo decirte, decir a todos los compañeros, que las frases tienen cierta dificultad, en especial las propuestas por Lidy J. En serio, ya meter un nombre propio te condiciona,aunque creo que todos lo hemos tomado como un reto y a algunos les ha traído recuerdo de viejas canciones. En la frase Molly Lane ha muerto a los cuarenta años de edad, ya nos obligaa contar desde el tiempo del verbo, creo que pretérito perfecto compuesto. En la frase Tenía dotes instintivas para no hacer ni amigos ni aliados, creo que deberían ir comas antes de ambas conjunciones “ni”, o al menos antes de la segunda. (tenía dotes, instintivas para no hacer ni amigos, ni aliados), y como siempre recurro a nuestro buen “corregidor” Harakiri para que nos aclare, eche luz, alumbre, e ilumine en este sentido¡qué trabajito le damos!La frase silencio como huecos espacios , aunque es preciosa, casi preciosista, es de dificil naturalidad, a mi pobre parecer, tiene algo que falla, debería decir como huecos espaciosos, o como espacios huecos.A pesar de las dificultades, creo que todos hemos hecho un buen trabajo.Bueno, vamos a por lo tuyo:Me gusta el tono tan “cotilla” como de patio de vecinos, el pasaje en que transitaban las habladurías, y esos “ques” tan seguiditos”, que si sus manos no mienten, que si tal, que si cual….Buena descripción final la de la difunta, su fragancia, su sonrisa, y la colocación de la frase a la inversa las alvaste “Tenía dotes instintivas para no hacer ni amigos ni aliados si no existía esa inexplicable conexión…”Hablando de tornasolados, no lo sabes claro, pero casualmente estoy escribiendo un cuento para género cómico, sobre una chica tornasolada o irisada, y me llama la atención la coincidencia, en principio lo iba a titular“Efectos irisados” que lo he cambiado por “iluminada”, a lo mejor te robo ( o pido prestada) una frase de por aquí con tu permiso.Existe lapalabra pacato, ( timorato), pero el pacatismo …no sé…no sé, no suena bien, de nuevo recurro a Harakiri ( aunque te he de decir que de vez en cuando le doy bofetadas a las formas linguisticas con voluntad de hacerlo).Qué bien describes a la turba en contra de lo que es diferente, Molly proclamaba diferencia, era la luz de los sentidos, y las opacas sombras se encolerizaron contra ella. ( es una imagen-parodia social la que has dibujado).La crítica negativa que te hago y creo que alguien más te hizo notar, es que el lenguajen o es adecuado para contarle un cuento a una niñita…fíjate que si anularas a la niña como interlocutora no cambiarias la esencia de tu contar y resultaría más creíble. Ocurre lo mismo en la segunda parte de Molly Lane, a la niña solo la utilizas para contar sobre Molly, puedes prescindir de ella fácilmente sin que afecte al texto. Solo es una sugerencia de lectora. Puedes poner como segundo intelocutor a alguien recién llegado al pueblo que no sepa de Molly,por ejemplo, alguien que quiera alquilar la casa donde vivía Molly, o cualquier otra excusa. Lo malo de hablar con un niño es que nos condiciona el lenguaje¿no crees?. Sin embargo,hay un pasaje tan bonito, tan bonito y visual en el segundo cuento que lo dejaría, podrias estar hablando con alguien sobre Molly mientras atendias a la niña, porque el pasaje de dibujar la letra eme es impagable, hay muchos recursos para utilizar lo mejor de la niña, y obviar lo que no case. Podrias desarrollarlo con una conversación hacia alguien de fuera del pueblo, o ausente del pueblo hace tiempo, y si lo haces delante de la niña, no tendrías que hacerla desaparecer del relato, todo casaría, incluso la escena en el baño, que es genial.Bien por la canción de Molly, los datos biográficos, la esquina de Smithdown y Penny Lane, la magia de lo inconcreto, el aspecto irisado y colorido que hace a Molly mágica.Un buen trabajo Ludvigar, perdona si me he metido demasiado en tu texto, tengo esa pésima costumbre, tratar un trabajo que leo con atención como si fuera mío, ver donde se puede apretar, o mejorar, o cambiar, para que luzca más, como la Molly de nuestro comunal cuento.Un fuerte abrazo y me alegra que estés compartiendo cuentos por aquí.———- Mensaje agregado a las 12:01 ———- Mensaje anterior a las 11:25 ———-ELLA Y SUS MANOS
¡Vaya! Que contraposición, una pianista con una enfermedad degenerativainfantil.
Tienes esa cualidad impactante Lidy, en mucho de tus cuentos de contraponer la belleza de la vida, con la parte dura de ella, la realista. Lidy dual, eso es muy bueno, una enorme virtud, más posibilidades de acción para contar cuentos, más campo de acción. Sin embargo, se me hace difícil imaginar a “tu niña” tocando el piano con maestría, sus manos probablemente estaban degeneradas por la enfermedad, difícilmente podría abarcar las teclas, menos aún cubrir una décima de por ejemplo de mi bemol a sol bemol, por muy virtuosa que fuera, su físico le impediría el nivel técnico mínimo adecuado, y aunque ha habido genios de manos pequeñas a lo largo de la historia musical, ( niños genios), se necesitan manos fuertes, ágiles, muñecas flexibles , dedos largos, en especial el meñique para abarcar lo inalcanzable, y hasta el brazo necesita tener cierto poderío.Siento muchísimo que se me haga tan difícil ver a la niña Molly dando conciertos con maestría, por mucha persistencia de carácter y voluntad que tenga, por muy alta sensibilidad que posea, menos aún las obras tan dificiles de ejecución que has nombrado.Obviando esta dificultad, hay frases maravillosas, como cuando dices que la partitura se deshace como un collar de perlas roto. Bien por la decadencia final de Molly, su queja suave, sus lágrimas.
¡Mira que te gusta rizar el rizo Lidy!
7 years, 4 months ago
MollyComo de costumbre, empecé a leer el diario por Internet. Un recuadrito enmarcaba una noticia seguramente de poca importancia para el periodista que la incluyó. Decía sólo: “Molly Lane ha muerto a los cuarenta años”. Me cayó como un balde de agua helada. No recuerdo si me puse a llorar o no, pero quedé aturdido. Leí luego el artículo. En apariencia, la causa de su muerte había sido una sobredosis; se especulaba que no se había suicidado. Poco importa el resto; sea como fuere, estaba muerta.
Me había enamorado de ella cuando yo contaba con sólo ¿doce años? No lo sé con exactitud. La vi por primera vez en una película donde interpretaba un papel secundario. Nunca sabré por qué, pero su rostro serio, a cara lavada, con anteojos y el cabello recogido, me llegó a lo más íntimo. Quedé fascinado.
Comencé a buscarla como se pudiera en el elenco de las películas. Muchas veces la información no aparecía, y debía gastar algo del escaso dinero que me proveían mis padres para asistir a los estrenos donde sospechaba que pudiera aparecer Molly. Fueron pasando así los años, y yo sin novia. De las chicas con quienes tenía algún contacto, estimaba que ninguna alcanzaba la suela de los zapatos de Molly. Como si fuera poco, yo tenía dotes instintivas para no hacer ni amigos ni aliados, de manera que no formaba parte de ningún grupo que me ayudara, primero en el colegio, después en la empresa en la que comencé a trabajar.
Hace de esto unos cinco años, hubo un cóctel para festejar una importante venta, donde se reunió personal de la empresa y del cliente. Como había participado en la propuesta, me invitaron pese a ser un humilde empleado. La gente deambulaba por el salón procurándose sus bebidas y bocadillos preferidos. Tímido, me aparté a un rincón sosteniendo una copa con alguna bebida alcohólica que, por falta de costumbre, se me subió a la cabeza. Observé en la esquina opuesta una luz indecisa que se posaba sobre una persona. Como obedeciendo a una consigna, la gente fue hacia allí. Todo el mundo se puso a hablar al mismo tiempo. Curioso, me acerqué. Esa persona emitía una queja suave en tanto alguien le iluminaba los ojos con una linterna y le abría los párpados. La reconocí en el acto. Me precipité sobre ella y la abracé, diciéndole:
—¡Molly! ¿Qué te pasó? ¿Qué haces acá? —sin pensar que ella no hablaba español.
El que empuñaba la linterna gritó algo y, ayudado por otros, me separó de Molly.
—¿Molly? ¿Qué Molly? ¿Y usted quién es? Soy médico y estoy examinando a esta chica que se desmayó —dijo.
—Este hombre está loco. Ella es Raquel, mi novia. Sáquenlo de aquí, por favor —pidió un sujeto.
Me sentí empujado y tironeado por varias personas que me fueron separando de Molly. En medio del estrépito consiguiente, silencios como huecos espacios se abatieron sobre mí. Sin saber cómo, me encontré en la calle, vacilante. Un hombre me preguntó si me sentía bien.
No tenía la menor duda: ¡ella era Molly! Había perdido mi única oportunidad. Desde entonces he estado vagando como en sueños por mi casa, por la empresa, por el mundo. Y ayer el destino me asestó la puñalada final.
7 years, 4 months ago
NUNCA TE VOY A OLVIDAR
¿Qué decirte Nestor? Que tu cuento lo hago mío, que lo entiendo, que lo siento, que escribes a la medida de mis ojos.Armonía sensible en la utilización de los gemidos y el silencio, siempre con ese toque de nostalgia que te caracteriza.Las frases con sello propio, nada hechas, como el siglo del giro–, las cuentas que no te salen… la generosidad del hombre cuando afirma que respeta sus tiempos y necesidades. Pequeñas correcciones sobre incidencias que pasan desapercibidas si no se hace una lectura atenta.Demasiados “tus” en esta frase:Siempre respetando tus tiempos y tus necesidades personales.Es que nadie ha sido como tú en mi vida.(quitando un solo “tus” limpias la frase, diciendo siempre respetando tus tiempos y necesidades…), sin embargo, me encanta como manejas la conjunción “y”a lo largo de todo el relato, aunque quitaría un par de ellas, fíjate quec omienzan muchas frases con ella ( me gusta, pero es un exceso, y si lo utilizas en demasía pierde su efecto). Te señalo algunas:. Y nosotros escapamos juntos al último rincón, a la última bohardilla ( ¿bohardilla o buhardilla? y al último rellano. Y te toqué donde más te gustaba y tus gritos y tu respiración agitada fueron casi un escándalo. En fin, son cosas del pasado, y ni siquiera sé porque me pongo a recordarlas.(Si el texto fuera mío quitaría la primera y laúltima Y). Las utilizas como música, dan ritmo a la frase, pero no hay que abusar, más aun teniendo en cuenta que este recurso lo utilizas en todo el relato.Para terminar, bravo por las iteraciones en la frase joya de Cada gota que cae es un suspiro. Cada gota que cae es un gemido.Y yo también tengo una certeza,usted escribe como se le da la gana, porque tiene recorrido de vida,sensibilidad y maestría.———- Mensaje agregado a las 06:26 ———- Mensaje anterior a las 05:58 ———-La estrella y el profesional
Si señora, tiene razón tu “Hara” cuando le mostraste el cuento y le dio el visto bueno. Creo que a lo largo del tiempo que llevo leyéndote, has ganado en naturalidad, literatura, soltura…fruto seguro del ejercicio diario de escribir.Este trabajo es muy bueno.Nunca había leído la palabra “cícero”, tampoco la veo en el diccionario, y aunque supongo es un tecnicismo sobre el tipo de letras para la imprenta.Nos llevas de la mano hacia el conocimiento de Molly, recorrido de las incidencias de su vida, de manera muy natural. He disfrutado de la lectura. ¡Qué bien has contado la parte en que Martina se metía al público en el bolsillo, sobre el escenario, con la voz mocorde yluego el in crescendo. Yo también me he sentido prisionera de tu manera de contar, sobre todo en esos párrafos concretos.Te felicito decorazón, me ha en-can-ta-do tu Molly
7 years, 4 months ago
Bueno!!!, gracias Atara, no se si será oficio o que a veces las cosas se representan en la mente tan claras que es mu fácil volcarlas a la pantalla.
y pensar que creí que con frases tan extrañas no me iba a meter jajajajajaj
En cuanto a cícero, si tiene que ver con las barritas tipográficas, se miden por puntos, como aquí las letras.———- Mensaje agregado a las 12:29 ———- Mensaje anterior a las 11:40 ———-Y ya que estamos, algo “distinto”DESATINOS
Camina sigilosamente en medio de la selva; sus pasos no deben ser oídos; va algo agachado para proteger aún más la clandestinidad. Lleva un walkie-talkie colgado de un ancho cinturón tipo militar y, oculto entre su campera y chaleco, el Libro de Claves Secretas. Ha recibido orden de memorizarlas y destruirlo. Pero ¡tiene tanto miedo de equivocarse!
No debe de tener más de dieciséis años. Pretende ser un hombre, pero en verdad es sólo un chiquillo. Su tez luce imberbe; es alto y desmañado. Sus movimientos muestran que aún no tiene pleno dominio del cuerpo, que sin duda ha crecido mucho en poco tiempo.
Llega a un descampado; no se anima a cruzarlo. Se apoya en un árbol y extrae de su bolsillo una brújula y una pequeña linterna. No está muy seguro de llevar el rumbo correcto.
La noche está por abandonar la selva; ello se revela porque tras algunos árboles en la esquina opuesta una luz indecisa anuncia el amanecer.
Eso le da ánimo; ahora sabe hacia dónde dirigir sus pasos. Aunque, claro que sería fácil ser descubierto. Tomando aún más precauciones, agudiza el oído. Parece que toda la espesura le gritara silencios como espacios huecos. Un escalofrío lo recorre; siente que esos silencios, esos huecos son anuncios de muerte. Respira hondo retomando su marcha, cada vez más agazapado, queriendo hacerse invisible. De pronto una queja suave lo paraliza. No tiene armas, ni uniforme, él es sólo un adelantado cuya misión es pasar ciertos datos sobre el enemigo.
El sol, casi pegado al suelo, apenas se filtra por entre lianas y helechos gigantes. Entonces la ve. Es como él, apenas una niña; yace en la tierra húmeda acurrucada sobre el costado. Se acerca cauteloso; ella vuelve a gemir. Muy despacio, él extiende la mano hacia el cuerpo inerte. Entonces, ella salta como una gata, con un puñal en la mano, y le asesta una estocada fatal. Lo último que él percibe es cómo le arrebatan el tan preciado libro. Ella le arranca del cinturón el walkie-talkie y, corriendo, se interna en la espesura.
Cuando llega al poblado, con las manos en alto mostrando sus trofeos, se convierte en la heroína del pueblo. Todo el mundo se puso a hablar al mismo tiempo; un hombre, también muy joven, indica que se callen.
Toma el libro; busca desesperadamente la clave que hará fracasar al enemigo. Encuentra una, pero sabe que debe estar bien combinada con otras dos, o será inútil. ¿Cuál? ¿cuál?, apenas tiene unos minutos para desviar el objetivo. Ve que hay frases subrayadas en rojo y otras en verde. Desecha las que están en rojo: significan ataque.
¡Las verdes! Debe encontrar la combinación de las verdes para que el pueblo pierda su valor de objetivo militar.
Entonces las descubre: “Hoy, Molly Lane ha muerto a los cuarenta años, ella “tenía dotes instintivas para no hacer ni amigos ni aliados; sus deudos la velarán en la capilla del pueblo en que nació.
Traducido significaba: en el pueblo no hay hombres menores de cuarenta años, ni se distinguen pertrechos militares. El batallón enemigo divisado debe de haberse asentado en el Monte Capilla, al norte de la playa de desembarco.
Con gran confianza, pulsa el interruptor del walkie-talkie, y con voz firme recita: Hoy, Molly Lane ha muerto a los cuarenta años; ella tenía dotes instintivas para no hacer ni amigos ni aliados; sus deudos la velarán en la capilla del pueblo de su nacimiento; lo suelta y escucha: recibido. Sus amigos lo encontrarán allí.
7 years, 4 months ago
SoniaMila:
Muy bueno tu último cuento. Veo que vas progresando. El taller ayuda mucho, creémelo.
Te comento un tecnicismo: las frases, en este juego, deben ser exactamente las que se indicaron. Escribís:Molly Lane había muerto a los 40 años
cuando la frase era:Molly Lane ha muerto a los 40 años
Lo podés resolver muy fácil, encerrándola entre comillas, con lo que no queda afectada la sintaxis.
7 years, 4 months ago
ATARANo me gusta explicar los cuentos, pero quería solamente señalarte algo: en un pasaje dice “Aunque sufría de artritis en todo el cuerpo, sus manos, su tesoro y el tesoro de todos los que la escuchaban eran largas, estilizadas y hermosas”. Las manos eran lo único que no había sido afectado por la artritis ni por la progerie. Por otra parte, si simplemente mirás a Charly García, te darás cuenta de que tiene 10 veces más artritis y artrosis que yo (que tengo bastante) y sin embargo no tiene problema alguno con el teclado. En mi caso, tuve que dejar de tocar porque no podía con el dolor.
Pero igual gracias por tu comentario, amiga!
7 years, 4 months ago
Tienes razón Lidy, algo explicaste.
Mentalmente se me hace dificil ver a la niña con artrosis en todo su cuerpo menos en las manos.
En fin, los cuentos cuentos son.
7 years, 4 months ago
MOLLY - HARAKIRI: Una historia de amor de un joven con una estrella poco conocida de cine. Lo contaste con una simplicidad profunda (si me permitís el oxímoron) y me hiciste ver al protagonista en sus dudas, sus desmemorias, su soledad. Me gustó muchísimo, aunque a decirte verdad, el final me resultó muy abrupto. Quería más: el protagonista y yo!!!———- Mensaje agregado a las 18:26 ———- Mensaje anterior a las 18:12 ———-DESATINOS - SUSANA : Me pareció un cuento originalísimo, por la estructura y la trama. Me fue llevando perfectamente en el contexto. Sin embargo hay algunas cosas que no termino de comprender: es posible que el joven que encuentra el cuaderno estuviera infiltrado en el pueblo y que mande el código para que ataquen el sitio? De otra manera no entiende lo de “sus amigos lo encontrarán allí”. Si no es así, el código que descifra debería enviar al enemigo hacia otro lugar. Perdón, Susana o es muy elaborado y soy una boba, o quiere decir otra cosa. Espero tu respuesta.
Otra cosa. Ël primero se acerca a la chica que está en el suelo y “extiende la mano hacia el cuerpo inerte” al que ha escuchado gemir.inerte adj.
1 Que no tiene vida por naturaleza: los minerales son seres inertes.
2 Que no tiene vida por haberla perdido: el cuerpo inerte de un muerto.
3 Se aplica a la sustancia o materia que carece de la capacidad de provocar reacciones químicas: los gases nobles son inertes.
Me parece que iría otro adjetivo.
7 years, 4 months ago
Estimada Lidy: Después de varios días sin teléfono y al entrar al foro, leo ,con mucha aflicción, ¡QUE NO PIENSAS ESCRIBIR MÁS!!!!!.
Yo no se que te ha sucedido, es más aún, no se si lo quiero saber, pero en lo que a mí respecta no concibo el foro sin tu presencia.
No quiero ser egoísta y pedirte que no te vayas solo por mí. Vos sabrás. Solamente me causaría una gran tristeza.
Esto que te transcribo es de “Cuentos frágiles” de Manul Gutiérres Najera, escritor que he descubierto hace muy poco tiempo. El cuento se llama “Las misas de navidad” y más allá de mi ateísmo, me encanto: ¡El aire frío que azota nuestros rostros parece que como que va diciendo a mis oídos:¡ Anda necio!. La noche va ha ser helada; el aíre congelado empaña los cristales; tienta las hojas del rosal, están ya húmedas como los labios del niño cuando suelta el ubérrimo seno de la madre, cada cual se refugia en su casita, donde hay ojos azules y cabelleras rubias junto al fuego; esta es la fiesta del hogar, la fiesta del abuelo, la fiesta de la esposa, la fiesta de los hijos; la fiesta patriarcal que reúne a todos bajo la tosca mesa de encino es el símbolo de la familia creada por el evangelio;¿ no oyes los gritos de alegría que se escapan por las junturas de esa persiana mal cerrada? ¿No ves las llamas inquietas de las velas, perdidas, como fuegos fatuos, en el ramaje oscuro del árbol de Noel?"
A mí me gustaría poder escribir así, pero no, no puedo, yo solo soy Pepocarozo y escribo para mí, para que las palabras y los pensamientos no me emboten la cabeza al igual que la copa de vino que en este instante esto saboreando Se que tengo buenas ideas que lamentablemente no puedo desarrollar como debiera y quizás nunca pueda, pero al escribirlas y publicarlas aquí es como que ya no están en mi cerebro dando vueltas.
Por otro lado, si tú ya no estas aquí, ¿quien me va a criticar????
Espero poder seguir leyéndote.
7 years, 4 months ago
Querida Lidy:
Dos diccionarios, dos significados distintos. Siempre usé inerte como muy quieto, inmóvil, y así lo dice la Rae: inerte: indiferente, inactivo, flojo, indolente, desidioso, ineficaz, inmóvil, negligente, pasivo
Por supuesto, también se que es un gas inerte. y que un muerto está inerte, pero a veces decimos que estamos muertos, y ¡Seguimos tan vivos!
En cuánto al cuento: El que iba por el bosque, quedó muerto, apuñalado por la chica, que le quitó el libro de las Claves.
El que habló, buscó las claves y encontró la que lograba desviar el ataque al Monte Capilla, lejos del pueblo en que ellos están. En definitiva “se hace pasar” por el espía que quedó en el bosque muerto por la muchacha. Los que contestan, creen que el que habla es el espía muerto en el bosque.———- Mensaje agregado a las 23:30 ———- Mensaje anterior a las 23:26 ———-Otra cosa:¡ Mira en el desespero que se ha metido mi hermano ante la posibilidad de no volverte a leer!.
Pues mujer!!, Déjalo revivir, dile que fue un momento, pero que ya has entendido que sin ti, nosotros no seríamos nosotros, y por eso no puedes dejarnos
7 years, 4 months ago
ELLA Y SUS MANOS - Lidyfeliz
Impecable cuento con la impronta que le es propia a Lidyfeliz, aunque debo reconocer que no me agradan las enfermedades y podría tener un juicio distorsionado. Llegué como Atara a la misma conclusión preliminar. Creo que se debe a mi falta de información o prejuicios sobre esta patología ya que en mi imaginario sólo cabía un “IGOR” con diestras manos estilizadas.
El ritmo del relato es agradable aunque por ser yo ignorante en las artes musicales que refiere el escrito con aparente precisión, resultóme tedioso la revisión de las obras. Sobre todo “Los trece Poemas sinfónicos de Liszt” que duran más de cuatro horas, y que sin pretender ofender al director de la orquesta, he revisado en breves quince minutos. En esta revisión no encontré solos de piano que identificaran la maestría del personaje. Sin embargo debo aclarar que se dice en el cuento que el programa anuncia las sinfonías y no que Molly las interpretara:
La destreza de sus manos se aprecia en el “Concierto para piano y Orquesta Nº 2 de Prokofiev”:
Y su excelencia en “Gaspar de la Nuit de Ravel”:“Ondine”“Le Gibet”
Me quedó la duda si Molly consiguió comenzar “Scarbo” o el silencio se debe a que no pudo más y feneció.
Si pudo comenzar, entonces fue genialmente resuelto con: “silencios como huecos espacios” ya que la obra comienza con marcados silencios espaciados. En cuyo caso me hubiera gustado leer: ”…al comenzar Scarbo…” en lugar de: “…antes de comenzar Scarbo…”.
Me encantó la figura del collar de perlas con la partitura. Muy bueno.
Esta autora me ha desvelado investigando sobre el tema que aborda. Merece especial atención el detalle y exactitud que pretende al ilustrar la habilidad del personaje. Pero lo he disfrutado mucho.
Habiendo leído rápidamente su segundo cuento, barrunto similar desafío.
Por esta noche es suficiente…
7 years, 4 months ago
No te vayas Lidy … (y que suene como en los capítulos del chavo).
Amigos, a partir de hoy pueden editar, pero también seguir publicando.
7 years, 4 months ago
Harakiri
SoniaMila:
Muy bueno tu último cuento. Veo que vas progresando. El taller ayuda mucho, creémelo.
Te comento un tecnicismo: las frases, en este juego, deben ser exactamente las que se indicaron. Escribís:Molly Lane había muerto a los 40 años
cuando la frase era:Molly Lane ha muerto a los 40 años
Lo podés resolver muy fácil, encerrándola entre comillas, con lo que no queda afectada la sintaxis.
Muchas gracias por tus palabras, y ahora corrijo el trabajo, no me había percatado del error,un abrazo.
7 years, 4 months ago
PEPO: Gracias compañero y amigo. Qué bello texto de Gutierrez Nájera. Me hizo comprender que estoy en un lugar (cualquiera de los juegos en que nos encontramos) que es como una fiesta continua, donde nos comentamos con cariño y siempre con respeto. Eso es lo más valioso para mí en este momento. No tengo ganas de dejar de escribir, pero me han criticado fuerte y fiero y me dolió. Al fin todos ustedes, me han hecho comprender que una voz que me hiere es solo eso, una voz. Y preferí escuchar las voces cálidas y alentadoras de ustedes. Gracias por tus palabras, Pepo. No temas, te seguiré criticando, aunque cada vez menos, porque escribís cada vez mejor. Y me seguirás leyendo. Todos ustedes son muy persuasivos. Besos———- Mensaje agregado a las 16:32 ———- Mensaje anterior a las 16:13 ———-LUDVIGAR Gracias por la atenta lectura y todo el trabajo que te tomaste. Me parece mejor poner “al comenzar Scarbo”, que lo que yo puse, pero la idea era esa, ahí, desfallece y no puede seguir. Se me escapó el tema del tiempo de los Poemas Sinfónicos… quería darle un tiempo a la pianista para descansar. Ya lo corrijo. Otra vez, agradecida.
7 years, 4 months ago
Como se me ha venido el tiempo encima…ya les seguiré comentando cuando termine de hacerlo en juego de género humorístico, que si n o“ me coge la camella”“me pilla el toro” y no me da tiempo de comentar antes de la votación.
En relación con la parte musical del cuento de la niña concertista de Lidy, creo que tenemos por el foro una pareja que hasta no hace mucho tenian un canal en una radio local donde se escuchaba, hablaban, comentaban, debatian, aleccionaban… sobre música clásica.
Igual tienen ellos algo que alegar ¿eh pareja?
7 years, 4 months ago
Qué, ¿acaso estoy en un manicomio? Mucho mejor que aquellos que he visitado en varias oportunidades, así que mejor me quedo…
7 years, 4 months ago
Molly Lane
Molly Lane yace en la terraza. Una pequeña sombra dibujada por el contorno del edificio vecinal la resguarda de un día demasiado estival y porteño para su piel. A su lado, una reposera hirviendo por los rayos del sol de la tarde. Más cerca de su mano, un vaso translúcido denuncia la irreparable sed que hace instantes sacudió el cuerpo de Molly. Irreparable, porque la sed persistió, pero más irreparable aún, porque su cuerpo doliente, contorsionado por la indefinible forma de la penumbra, comenzaba a demostrar que esa necesidad que había surgido primero como una queja suave de la garganta, estaba ya mutando a un desequilibrio interno que urgía ya una acción reparadora.
Molly mueve algunos dedos, los hace pivotear sobre un ovoide imaginario donde la muñeca es centro, donde las yemas se estiran al promediar el punto más extenso de la figura irregular, montándose encima esas uñas rojas y postizas que alguna vez supieron arañar la lujuria, zarpazos de sensualidad de los que quedan sólo recuerdos.
Uno a uno comenzaron a desfilar, como caricias grises, los nombres de aquellos hombres que habían pasado por su vida. Tanta impudicia, tanta obsenidad inconfesable. Pasaban como en una gran procesión con epicentro en su mente, todos ellos ostentando un perfecto traje negro de encaje. Se acercaban unos pasos le decían unas palabras y se alejaban, aunque no se iban completamente de escena, todos se quedaban allí como esperando algo de ella.
Molly no llegaba a oírlos, pero se daba cuenta que todos parecían estar diciendo lo mismo. Tampoco se esforzaba, desde siempre tenía dotes instintivas para no hacer ni amigos ni aliados, y a lo único que le había interesado de esos cuerpos, buen provecho ya le había sacado.
Las voces no callaban, y ella trataba de apartarlas, volver a la terraza, al sol que ya le estaba enrojeciendo raudamente un hombro descubierto, pero no lograba abstraerse de esas complexiones fantasmales que repetían una y otra vez sus borrosos mensajes.
Molly trató de concentrarse, buscó silencios como huecos espacios entre los torsos, que eran cada vez más numerosos, y ahora un candil de enormes proporciones los irradiaba de frente, haciendo arder gran parte de su pecho y brazo, tal era la imagen que construía el imaginario de Molly para advertirle que se aparte ya del sol vespertino, pero una intuición ajena había tomado una posesión tal de su conciencia que la hundía cada vez más en esa suerte de remembranza pesadilla.
Cada vez más adentrada en ese mundo, cada vez más nítidos los rostros, cada vez más claras las voces. El cuerpo de Molly, no aquél recostado sobre la terraza caldeada, sino ese otro cuerpo ilusorio que se movía entre los fantasmas tratando de recuperar el silencio, divisó en la esquina opuesta una luz indecisa que aún no había sido abarcada por el gran candil que ya alcanzaba casi todas las esquinas del espacio. Al hacerse cada vez más sonoro el clamor de los espectros, Molly comenzó a avanzar desesperadamente esquivando con fiereza a las entidades y sus reclamos, zigzagueando por entre los cuerpos que la enfrentaban para obstaculizar su paso, que comenzaban ya a chillarle cada vez más fuerte, y ella quería escaparse, quería esfumarlos a todos esos entes postizos de un arañazo rojo verdadero, y volver por fin a la terraza y agarrar por fin ese vaso, pero no tenía ya control de sí, el mundo consistía solamente en esa desgraciada persecución de cuerpos que ahora la rodeaban, del candil que se erguía sobre ellos y comenzaba a gotear la cera hirviente que caía como baldazos sobre cada una de las siluetas. Uno a uno los espectros que eran enrojecidos por la lava del candil, asemejándose a demonios coléricos ya, e iban haciendo silencio por vez primera. Cuando hubo salpicado al último de ellos, el candil se apagó por completo.
El silencio y la oscuridad volvieron a reinar por fin, pero los cuerpos seguían allí. Molly inmóvil, y los cuerpos a su alrededor, a quienes no podía ver, pero si sentía jadear, y moverse a su alrededor.
Un momento después, todo el mundo se puso a hablar al mismo tiempo, pero ahora pausada y claramente.
Ya no quedaron dudas del mensaje, que era, por fin, inconfundible. Molly Lane ha muerto a los cuarenta años
7 years, 4 months ago
Ciencia-ficción
El diario exhibía en primera página esta noticia: “Molly Lane ha muerto a los cuarenta años”. Luego venían los detalles, muy intrigantes. El hecho había ocurrido en Estados Unidos.
Molly Lane era una estrella importante. Sin embargo, tenía dotes instintivas para no hacer ni amigos ni aliados, por lo que nunca llegó a ser considerada de primera categoría. Había filmado películas románticas, dramáticas, thrillers, policiales; pero nunca ciencia-ficción. En ésta, su primera y última película del género, una nave espacial aterrizaba en el planeta Möbius, a 300 años-luz de la Tierra. Los habitantes de Möbius eran similares a los humanos pero, claro, había diferencias. Una de esas diferencias consistía en que el agua disponible era agua pesada, con deuterio en vez de hidrógeno.
La mayor parte del artículo estaba dedicada a una entrevista a Rod Hennington, el actor principal. Rod había sido uno de los testigos del infausto suceso, y era entrevistado más por ser famoso que porque conociera bien los pormenores. Probablemente el traductor recibió una grabación y pudo realizar un trabajo normal con la voz del periodista, pero el slang de Rod le resultó dificultoso. Se reproducen acá las partes salientes:
—Rod, ¿estuvo usted en el momento de la muerte?
—No, quiero decir, sí.
—¿O sea?
—Sí, pero cuando murió la habían llevado.
—¿Al Hospital? ¿Quiénes? Supongo que los paramédicos.
—Sí, los que cuya función es llevar la gente al Hospital. Y llevaron gente al Hospital.
—¿Qué sintió usted cuando notó que Molly estaba en situación desesperada?
—Silencios como huecos espacios. Todo el mundo se puso a hablar al mismo tiempo.
—¿Alguien del elenco intentó rescatarla?
—Yo no pude, temeroso de peligros insondables.
—¿Cómo pudo ocurrir el accidente? El director, ¿no tomó medidas de seguridad?
—Es muy seguro. Sólo está mal de la cabeza.
—Rod, ¿por qué eligieron a ese director desconocido para una película importante? Deberían haber contratado a un, digamos, Roman Polanski.
—¿Cualquier Roman Polanski?
—¿Cómo notaron que algo andaba mal?
—Molly partió de una esquina. Vimos en la esquina opuesta una luz indecisa que provenía del fondo. La silueta de Molly se destacó contra esa luz, y parecía estar en problemas. Emitió una queja suave. Luego todo se precipitó.
—Rod, ¿es cierto que usted tenía un affaire con Molly?
—Sí, quiero decir, no. Sólo a veces dormíamos juntos. Somos gemelos.
—Fue un golpe muy fuerte para usted, ¿cierto?
—Para ella más todavía.
En el diario, el registro de esta conversación sigue algo más, pero se omiten cuidadosa y quizá deliberadamente las causas del accidente. Recién sobre el final se suministra esta información.
Es cierto que el agua pesada es más viscosa que el agua común. El argumentista (o el director, o ambos) quisieron mostrar esa propiedad con imágenes impactantes, donde una persona parece estar nadando en caramelo. Por supuesto, el agua pesada no es tan viscosa como para que eso se note, molesta realidad que arruinaría el efecto buscado, aparte de que es carísima. Recurrieron entonces a la glicerina, que en la cantidad necesaria para llenar una piscina también debió de costar sus buenos miles de dólares, aunque no tanto como el agua pesada. En la escena, Molly, en topless pero vista de espaldas, debía atravesar la piscina, creando un efecto fantasmagórico. A medio camino, no se sabrá nunca por qué, tragó o, mejor dicho, aspiró bastante glicerina. La sacaron enseguida, pero el único método para extraerle la sustancia de los pulmones era lavándolos por dentro, y eso se hizo, con la consecuencia de que murió por asfixia.
7 years, 4 months ago
MOLLY LANE - DIEGO: un vocabulario muy rico, una imaginación prolífica para un relato sobre una mujer que está muriendo… Quizás el hecho de que pusiste pocos puntos, hizo la lectura extremadamente rápida, casi vertiginosa y al menos a mí, se me perdieron muchos elementos de la trama.
“Irreparable, porque la sed persistió, pero más irreparable aún, porque su cuerpo doliente, contorsionado por la indefinible forma de la penumbra, comenzaba a demostrar que esa necesidad que había surgido primero como una queja suave de la garganta, estaba ya mutando a un desequilibrio interno que urgía ya una acción reparadora.”: ¿no te parece un poco larga la frase?
Quizás quisiste justamente eso, que la muerte de Molly fuera como una montaña rusa.No sé. Lo releí dos veces más y sigo pensando lo mismo, Diego. Por favor, arreglá la puntuación, porque el corazón no baja de 180 pulsaciones. jaja———- Mensaje agregado a las 15:02 ———- Mensaje anterior a las 14:54 ———-Antes que nada, felicitar a nuestro compañero Harakiri por las dos copas que ha ganado en el foro; una por ser de los más activos del foro y la otra copa al post inteligente. MERECIDÍSIMO mi amigo!!!!CIENCCIA FICCIÓN - HARAKIRI: JAJAJAJAJA!!!!! Ese diálogo del actor con el periodista es impagable. Pobre Molly la mataron por hacer escenas de ciencia ficción! Me encantó y me reí muchísimo.
7 years, 4 months ago
Que “nuestro chico” ( con permiso de su chica), es inteligente no me cabe la menor duda. Ahora habrá que llenar esas merecidas copas con champán del “gueno” para celebrarlo….y que venga a la fiesta el mono que le regalaron a Susana.
¡Enhorabuena pareja! Seguro que haceis estupendas aportaciones a este foro.
7 years, 4 months ago
He leido todos los textos. El nivel de la ronda es muy bueno. Pensé que la inclusión de un nombre propio en las frases iba a dificultar las cosas
pero se ve que es todo lo contrario.
Gracias a todos quienes comentaron mi cuento NUNCA TE VOY A OLVIDAR.
Aquí les resumo mis impresiones de lo que he leído.Molly Lane I ludvigar
Historia de la muerte de una pintora narrada al pie de la cama. El final es muy original aunque noto fuertes problemas de sintaxis en la
estructura del relato. Que las pinturas tengan olor me resulta una sutileza desconcertante. Tal vez deberías reelaborar el texto porque la idea básica es muy buena.Ella y sus Manos Lidyfeliz
Un cuento fuertemente melodramático. Lo mejor del texto es la parte del concierto. Creo que hay un cierto exceso en la detallada descripción de la pianista. Me parece que a partir de “un conjunto de ciegos” debería haber un espacio entre líneas y que “Carnegie Hall” debería empezar bien separado del párrafo anterior. Y como siempre, la calidad y riqueza de vocabulario de Lidy en todo el cuento.la estrella y el profesional Despistada41
Y aquí tenemos una nueva “Molly”, tal como lo pedían las frases, esta vez convertida en actriz. El relato es convencional pero está bien llevado. Sus mejores partes se dan cuando Despistada describe la función teatral. Es lo mejor del texto y esa “caida” del telón parece que uno la estuviera viendo. No me gustó “rey del mariposeo”, me parece de bajo nivel literario, mas afín al lenguaje coloquial argentino que a otra cosa. Respecto de los personajes para mí está mucho mejor elaborada Molly que Fernando.Única Noche de Amor Lidyfeliz
Una bella historia de amor. Muy bien narrada. En especial esa especie de “Swinging London” de las artes plásticas. La galería, la muestra de Molly y el finísimo ambiente donde se desarrolla la historia. Muy buen relato.Molly Lane, la aventurera SoniaMila
Impecable desde lo formal en toda la primera parte del relato. Se nota que Sonia escribe muy bien, su prosa es rica en vocabulario y tiene ritmo propio, (lo que para mí es esencial para escribir bien) Y esa fabulosa Molly, bailarina, stripper y prostituta me gustó mucho. Me parece también que sobre el final el cuento se le va de las manos. De todos modos, creo que esta nueva compañera en el foro resulta una gran promesa.Molly Lane II ludvigar
Una vuelta de tuerca acerca del Molly Lane I. Tiene partes valiosas y es algo confusa en otras. La alusión a Penny Lane me gustó mucho, desde
ya.El viejo hippie que alguna vez fui te la agradece desde el alma.Good Bye Lénin. Atara
Un sorpresivo encuentro y el dolor del pasado que no puede remediarse. Henos aquí con una sorpresiva Atara abandonando el barroco. Pero siempre personal y acertada. En especial en la descripción del crispado momento del tumulto en la salida y la mirada cruzada con quien vuelve del fondo de los tiempos (y del dolor, por supuesto). Muy bueno el final liberador de la protagonista que no se priva ni del beso en la boca. Excelente texto.Me gustó mucho.Molly Harakiri
La típica historia de amor entre el espectador y una actriz de cine. Impecable la hilación del relato y la colocación de las frases. Seguramente el cuento daba para más pero claro, las 600 palabras son un límite muy estricto en el concurso.Desatinos Despistada41
Un cuento muy original. Por momentos cuesta llevar el desarrollo de la trama. Muy buena la descripción de la travesía del joven muchacho y los paisajes que le rodean y la certera violencia que aparece al promediar el relato. No capté del todo el final pero bueno, debo ser yo, después de leerme todos los cuentos!
7 years, 4 months ago
Gracias NESTOR por tu atenta lectura. Veré en el texto si queda bien el espacio activo del que hablás. Ahora me fijo. Gracias por el comentario
7 years, 4 months ago
¿Que podemos decir Atara? Pues cierto algo más que el común de la gente YO entiendo de música clásica, pero…. al lado de Hara me siento como en el Jardín de Infantes.
¡No puedes tener idea de lo es hombre sabe de música!!! (sólo clásica, nada de lo popular), escucha diez segundos de algo y te dice el nombre, el autor a que siglo pertenece UFFFFFFF, y pobre!!!, pretende de mí algo parecido, pero nada, que ya es mucho que sepa lo que sé. Pero le cuesta!! siempre pregunta ¿A ver que es esto? y yo, pues nada, que puedo seguir la melodía, y quizás, (tan sólo quizás) ubicar el siglo, pero de ahí en más, no hay quién me haga identificar los datos como hace él
7 years, 4 months ago
Muchas gracias Nestor por tu comentario.
Respecto de que el cuento se cae , puede ser porque le tuve que buscar la vuelta para que entrara en las 600 palabras, de todos modos estoy muy contenta de cómo quedo y de que en general haya gustado.
Me siento muy honrada de compartir este espacio con gente tan talentosa..
7 years, 4 months ago
De todos modos Sonia, te reitero que me gustó mucho y que está muy bien escrito. Lo del final es un aporte que quise hacerte al texto. Que para eso estamos en este foro!
7 years, 4 months ago
Susana…luego estamos ( hablo por mi), los que sin entender de música, y a pesar de esa carencia, la disfrutamos.
Tiene que ser un privilegio estar junto a alguien que sepa, intelectualice, y además sienta la música.
Así que a ser buena alumna sin protestar ¿eh?———- Mensaje agregado a las 12:17 ———- Mensaje anterior a las 12:16 ———-Muchas gracias Nestor por tu comentario. Un abrazo grande de los grandes.———- Mensaje agregado a las 05:07 ———- Mensaje anterior a las 12:17 ———-ÚNICA NOCHE DE AMOR ¡Bravo Lidy!
las frases encajan como un guante en el exquisito ambiente artístico, donde nombras con muy buen criterio la galería londinene, los nombres de los prestigiosos artistas,criticos, revistas de arte, lugares de encuentro ( eso hace que tenga visos realísta, parece como si hubieras estado allí, entre el público…y puede que si…viajera Lidy). Has descrito con maestría el escenario donde se mueven los actores o figurantes, la estrella principal, los figurantes o comparsas que refuerza la tramaSiempre tengo duda con los laísmos y leísmos, en la primera frase: Una queja suave lo despertó ¿Es lo o le? Cuando defines el vestuario de Molly ( parece una estrella blanca), creoq ue deberías de prescindir de la palabra por abajo se atisbaban las sandalias…el calzado siempre va por abajo, no te vas a poner los “tacos” en la cabeza. Creo que simplemente diría…un traje de noche largo de color blanco nieve con un gran escote; las sandalias a tono, con taco fino y alto.Necesitas una coma en la frase pensó que él, Jame(coma) no era nadie Me ha gustado ver el cuadro de Dorian Gray a la inversa como la vida, el auto retrato permanece, la mujer se diluye hasta que desaparece ( y sin atisbos de moralidad, ni pretendiendo dar lecciones).Magnífico final, cuidando la tragedia, algo muy muy difícil de hacer.Te felicito Lidy, un gran trabajo.MollyLane, la aventurera
Hola de nuevo Sonia.
Como dicen algunos de mis compañeros, este taller enseña mucho, y tu progresas más que adecuadamente, a velocidad de vértigo, lo que quiere decir que eres inteligente, humilde al saber aceptar sugerencias, además de sensible y con ganas de crecer. Eso es estupendo.En este relato deberías cuidar los acentos y quitar la hache de exuberante. Para mi gusto sobraría las estrofas finales del cementerio y el supuesto asesino, mejor dejar la muerte de Molly en el misterio…pero solo es una opinión.Has elegido untema casi tópico típico, el de la prostitución, donde se suele caer en el lugar común, pero lo has hecho de una manera personalizada y eso lo agradece el lector, el sello personal e imaginación con el “coup” de olor florido, y eso ya le da al cuento su propia impronta, y un toque de realismo mágico.
7 years, 3 months ago
Tus sugerencias, ATARA y las de NÉSTOR serán tenidas en cuenta al momento de editar. Gracias
Nosotros usamos más el ‘lo’ que el ‘le’ pero están aceptados ambos.
7 years, 3 months ago
Molly(Harakiri)
¿Sabes que me recordó inmediatamente el primer párrafo de tu Molly? de cuando el joven Marcelo (Proust), lo llevaron por primera vez, un jovencito puede quede doce años como tu protagonista, a ver una obra de teatro de la gran actriz Sarah Bernhardt, enamorado de ella antes de verla actuar ( su desilusión posterior ya es otra historia).A partir del segundo párrafo ya va por otra vertientes.Por supuesto está bien escrito, porque usted señor Harakiri no escribe mal ni queriendo, pero encuentro algo inconexo, tengo la impresión de que este relato formaba parte de algo más extenso, porque el final es demasiado abrupto, no se da ni una mínima clave para entender el vagar y el fin del pobre muchacho, la puñalada final del supuesto destino.Se me ha quedado cojo y mutilado tu relato.
7 years, 3 months ago
atara
Molly(Harakiri)tengo la impresión de que este relato formaba parte de algo más extenso, porque el final es demasiado abrupto, no se da ni una mínima clave para entender el vagar y el fin del pobre muchacho, la puñalada final del supuesto destino.
Gracias por tu comentario, bella niña!
No, no formaba parte de algo más extenso. Lo fui armando a partir de las frases, es decir, no adapté una idea o un cuento anterior a esas frases.
En cuanto a por qué el protagonista queda perdido, ¿te parece poco que a una persona con semejante obsesión se le muera su único amor, como informa el diario al principio? Yo, en un caso así, me suicidaría…
7 years, 3 months ago
Comienza la votación compis.
Les voy armando el archivo de word.
Acá está.
Sólo queda afuera “Molly Lane” a secas, por exceder el límite de 600 palabras.
Votemos, hagamos, ganemos
7 years, 3 months ago
Pucha, se me pasó la edición… No vi el aviso! Bueno, lamentablemente todos los arreglos que había hecho, quedarán en mi computadora.
Ahora me pongo a leer y votar.
7 years, 3 months ago
A pesar de no haber podido editar UNA ÚNICA NOCHE DE AMOR, y es una pena porque me doy cuenta de que estoy desmemoriada, medio ida, entrando en la locura o saliendo de la razón, voy a votar: NUNCA TE VOY A OLVIDAR - NÉSTOR: 2 puntos
CIENCIA FICCIÓN - HARAKIRI: 1 punto
Quiero decir que iba a dar le un punto a Sonia por su MOLLY LA AVENTURERA, pero me frenaron los errores de acentuación. Igual muy bueno como dije.
7 years, 3 months ago
DESATINOS
¡Cuantas frases cortas! Esto imprime velocidad al relato y también algo de sequedad, supongo que es justo lo que pretendes conseguir. Parece un juego de esos de Game Play tensión a los que juega mi hijo.¡Qué extraña y ajena esta forma de contar a los modos que nos tienes acostumbrados!. Eso me gusta, que nos sorprendas. ¡vaya sorpresa! ( comparo la lata de té, con Desatinos, y parece que estén escritos por personas diferentes)Susana, me tienes asombrada por esta manera de contar, en serio, no pareces tú, parece que estés jugando con nosotros.Molly Lane yace en la terraza. Me suelo fijar mucho en los escenarios, y este es muy especial, contado con todo lujosde detalles: las sombras, las luces, el sol de media tarde, el vaso traslúcido,la piel de Molly. Cuantas frases seguiditas en ces, las pronuncio, tú a lo mejor no las distingues porque los argentinos, también los canarios y algunos andaluces, pronunciamos las ces como eses. Pero si se pronuncia con “c”, y “z” fíjate cuantas hay en una sola frase. Léelas en voz alta y verás cuantas ces y zetas tan seguidas enunciando sensaciones:Zarpazos, postizas,obscenidad, impudicia, caricias, procesión con epicentro.Bueno, te recreas en las palabras, la escena de los dedos y las muñecas es casi proustiana,pletórica de detalles, un baile sensorial. El sol vespertino, candil ardiente,arañazo rojo, cera hirviente ¡Dios mío! No se puede sacar más partido a un atardecer, diría que Molly había tomado o fumado alguna substancia que lahiciera especialmente receptiva a la luz solar. Debería llamarse Ra, en vez de Molly.Me pierdo en las palabras y casi me olvido que quieres contar una historia sobre algo que no termino de captar, culpa de la insolación solar seguro.
Mal traduciendo, Mollyse ha muerto a los cuarenta años, en una terraza, a la caída del sol. Molly desfallece o yace, y es la transición de su viaje lo que cuentas.
O no, a saber.
7 years, 3 months ago
Hola linda gente! se me han pasado los días y no llegué a corregir esos errores, pido disculpas.
Voy a terminar de leer los trabajos que me faltan para poder votar.
Lidy, gracias por la intención de voto, lo valoro muchísimo..un abrazo
7 years, 3 months ago
Ciencia-ficción¡Ay Moebius! Me has despertado de repente un montón de recuerdos dormidos de mi época de dibujante y sobre todo devoradora de comics, o historietas. Moebius era uno de los Grandes, mucho mejor dibujante que guionista, todo un clásico Moebius, y la ciencia ficción era su tema predilecto.Desde luego el diálogo es hilarante, repetitivo con voluntad de que lo sea, parece que habla un inepto con el si, pero quiero decir no.Impagable la mención de Polanski.Habría encajado genial el el juego humor, ¡Te pegas cada golpe!Bueno, lavar con glicerina por dentro no estaría mal del todo, las tripas quedarían suaaaves suaaaves, y todo se deslizaría con suma delicadeza.A más de uno, sobre todo políticos y demás chusma, le tendríamos que lavar con estasubstancia el cerebro.———- Mensaje agregado a las 12:28 ———- Mensaje anterior a las 12:19 ———-Bueno, pues voto:NUNCA TE VOY A OLVIDAR —–2 PUNTOSÚNICA NOCHE DE AMOR ——–1 PUNTO
7 years, 3 months ago
Tenemos un ganador y es ……… ¡NESRAVAZZA!
TE VOY A OLVIDAR : 2 + 2 + 2
CIENCIA FICCIÓN : 1 ÚNICA NOCHE DE AMOR 1
Good bye Lenin: 1
¡FELICITUDES PARA TUTTI! JAJAJA
7 years, 3 months ago
Gracias Isabel. En especial por tu generoso comentario del cuento. Ya he modificado las observaciones que me has hecho, pero por cuestiones de mi vida diaria no pude modificarlo en el foro y ni siquiera he llegado a votar. Estoy contento de haber escrito algo bastante pasable. Este juego es un verdadero desafío para mí ( ¡Y es el que me gusta más !)
7 years, 3 months ago
Bien, bien, bien, Néstor. Yo te otorgo una copa de bronce pero tenés que limpiarla con vinagre y sal o limón y sal para que no pierda el brillo!!!
7 years, 3 months ago
Gracias Sonia. Me pone muy contento tu felicitación. Escribís muy bien y le has puesto un aire de frescura al foro!———- Mensaje agregado a las 11:37 ———- Mensaje anterior a las 05:25 ———-Anita: Quedo a tu disposición para el envío de las frases. Si podés mandame tu e mail que no lo encuentro.
7 years, 3 months ago
 

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